他盯着自己的球鞋，那双蓝白的老鞋，此刻还安静地放在门口，仿佛一个无声的证物，替他证明刚才的热血不是幻觉。~小·说′宅* \最,新′章~节~更,新`快-

他拿起手机，屏幕一亮，联系人列表一页页翻过去。他的指尖在屏幕上悬停了许久，最终点开一个名字。

【梁颂】。

那是他高中的后场搭档，一手弧线传球精准如刀，在他膝盖出问题前，两人几乎用眼神就能配合。他们最后一次同场出战，是在那个满场爆满的决赛，梁颂助攻，他绝杀，那球进之后，他们抱在一起，像疯了一样在场上打滚。

那之后，他们就再没真正打过一次球。

他犹豫了一会儿，终究还是打了电话。

“喂？”对面声音有些沙哑，像是刚醒。

“是我。”苏盘靠着墙，声音低沉，“有一场三对三的比赛，我想你该上场。”

电话那头沉默了几秒，然后传来一声嗤笑：“你终于肯开口了？我还以为你要当一辈子看客。”

“你来不来？”苏盘没有解释。

“时间地点。”

“周五晚上，还是老地方，露天场。-1?6_x¨i+a′o*s,h?u`o?.*c·o~m￠”苏盘说，“没联赛强度，但人不水。”

梁颂那边轻轻吸了口气，说：“我收拾下球鞋，现在练得有点懈了，得给它们除点锈。”

“别磨。”苏盘声音低了下来，“我想赢。”

对方沉默了一瞬，然后轻声道：“懂。”

苏盘挂了电话，又点开另一个联系人，是段皓。他们曾在初中的街头联赛打过一整年，弹跳惊人，身高不占优势，但篮下终结力强。他们早就没联系，只有一个保留下来的旧号。

这次，他发了一条信息过去：【周五晚上，三打三，你还跳得动吗？】

几分钟后，段皓回了一张自拍照，镜头下是他裸着上身在练深蹲，身后是一面贴满贴纸的健身房镜子。

【跳不动也拽你下场。】他回。

苏盘嘴角微微动了一下，没笑，只是点了个“好”。

队伍，慢慢凑齐了。

夜深，窗外的光也暗了下去。苏盘靠着床头闭上眼，但脑子里依旧在过那场夜里的一对一——那不是一场游戏，是唤醒，是预兆。

第二天，天还未完全亮，苏盘便起身。拉开抽屉，从最底下拿出那件深灰色的压缩球衣，那是他高中最后一年订制的，衣领处印着一个小小的字母“s”。^7^6′k·a.n·s^h_u_.￠c_o?m￠他把它拿出来，细细地抚平褶皱，然后叠好，放进背包。

训练得开始了。

他去了离家几条街外的一处废弃厂房，那里有块残破的室内球场。曾经是职工文娱用的，后来年久失修，地板上裂痕密布。但他喜欢这里，没有人打扰，回音清晰，每一声球击地都像在胸腔里炸开。

他开始做热身，从拉伸、跳跃、折返跑，再到慢节奏的三分投篮。地面虽然坑洼不平，但他似乎能感知到每一处角落的记忆。他的身体尚未回到巅峰，但动作渐渐利落，节奏也找回来了。

三个小时过去，阳光透过高高的玻璃窗洒在地板上。他脱下球衣，用毛巾擦汗，站在光下，双手叉腰，呼吸渐稳。

他知道，身体还在。他也知道，那种久违的“状态”正在一点点爬回来。

他又花了两天时间调整。吃得干净，睡得按时。每晚回到家前，都会在夜色里跑十公里，不为了减脂增肌，只为重新找回一种属于球员的韧性。

周五的夜终于来了。

灯火亮起那一刻，城市像是又睁开一只夜的眼。苏盘踩着节奏步入那片熟悉的篮球场，头顶的灯光映得地面发白，空气中弥漫着混合着水泥、汗水和热血的味道。

梁颂已在，穿着一身紧身背心，胳膊上的肌肉比记忆中结实了不少。他靠在篮架边，正绑着护腕，一见苏盘，朝他点了点头。

“今天你别掉链子。”梁颂说，语气平淡，却藏着火。

“你也别自以为能一打三。”苏盘回敬。