上，一座残破的高城浮在天际。

整座城像断羽，城墙如枯骨，被风吹得仿佛半真半虚。

中心，一尊破碎的神像下，一个人影盘膝而坐。

无发，双目被白布蒙着。

身上的衣，不像布，像风凝的丝，飘着。

他没动。

但他周围的空气，连声音都进不去。

像他坐在风里，也坐在风外。

忽然，他抬了抬头。

他看不到远方。

但他知道——有火来了。

一个打碎了空印的人，顺着风路，踩上来了。

他动了动嘴唇：

“飓轮，转。”

“风起者，不一定能乘风。”

“但这一次……”

“若他走得够远……”

“风，或许能认个主了。”

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