，不像布，像风凝的丝，飘着。
他没动。
但他周围的空气，连声音都进不去。
像他坐在风里，也坐在风外。
忽然，他抬了抬头。
他看不到远方。
但他知道——有火来了。
一个打碎了空印的人，顺着风路，踩上来了。
他动了动嘴唇：
“飓轮，转。”
“风起者，不一定能乘风。”
“但这一次……”
“若他走得够远……”
“风，或许能认个主了。”